Meus desenhos coloridos,
meus mapas e caminhos,
foram perdendo a cor com o tempo
e hoje lembram rabiscos
pálidos e infelizes.
E eu, que pensava
que seus olhos se iluminassem,
como faróis para indicar-me o caminho,
entendi que são só os reflexos
de constelações inatingíveis,
fugidios átimos de consolo.
Minha Ítaca ainda está distante
e o mar é de ressaca.
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